一天清晨，他說道，“你變得笨了，” 我拿錯了一本書。“你以為我天天容你來我書房，是為了糟蹋我的書房？”

“沒有，舅舅。”

“什麼？你嘟囔什麼？”

“沒有，先生。”

他舔舔嘴唇，嘴巴努起來，目光緊緊盯著我。待他再次開口，他的語調

“你多大年紀？”他說道。我頗吃驚，倒猶疑起來。他看在眼裡。“小姐！別跟我矯情了！你多大年紀？十六歲？還是十七歲？——你可以一臉驚訝。你是不是以為，我是個學究，對年月流逝毫無知覺？嗯？”

“十七歲，舅舅。”

“十七歲。如果我們信了書裡的東西，那這真是個棘手的年紀。”

“是的，先生。”

“是的，莫德。就記住一點：你的無須信仰，僅須研究。也要記住這個：你對我來說遠沒那麼重要，我隨時能招斯黛爾太太來按住你，由我親手鞭笞你。我也不是個老學究，你會牢記住這些？是不是？”

“是，先生，”我說道。

然而，於我而言，需要牢記的事物似乎太多了。我的面孔，我的肌肉，皆因致力擺出刻意的形容姿態而疼痛不已。

我已經不能言之鑿鑿地說出我的一舉一動——甚至我的感覺——那些是真，那些是假。理查德的目光仍舊緊密地跟隨著我，我故意不看他。他不計後果，陰陽怪氣，連威帶嚇：我選擇並不會意。

也許我完全就是個扶不起的阿斗。

也許，正如他和我舅舅二人堅信的，我以苦痛折磨為樂事。此時，坐下來跟他上課，坐在餐桌旁與他共進晚餐，晚間為他誦讀我舅舅的藏書，諸如此類，確確實實令我苦惱不堪。

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